más cuentos de piratas

en la radio hablan de piratas. el capitán del barco holandés ha retornado a casa después de haber pagado una fianza de un millón de dólares a los piratas somalíes que lo tenían secuestrado. transcurridos un par de meses, recibe una llamada desde somalia. es el señor ali, el hombre que estuvo a cargo de las negociaciones por parte de los piratas y que ahora quiere saber qué piensa el capitán  de todo lo sucedido; el capitán  tiene una pregunta similar para el señor ali. el tono es cordial, la cuestión es profesional: así inicia una conversación que se desenvuelve durante meses. el capitán del barco holandés se entera de que los piratas de somalia trabajan en redes colaborativas y que los conocimientos de todos los campos implicados en sus operaciones se comparten a través de talleres; evidentemente, esta instancia no encuentra un símil entre los capitanes de barcos, cuya situación es de aislamiento. el señor ali afirma que su interés en mantener esta conversación es puramente profesional: como negociador, quiere ser el mejor, y lo será sin duda cuando haya adquirido una comprensión global de los sucesos que lo involucran. un día, llama para informar lo siguiente: dos de sus camellas acaban de parir, y las crías le pertenecen al capitán holandés. son un reconocimiento a su honor como interlocutor.

(amo la radio tanto como la ducha. las dos chorrean tibiamente).

conversaciones situadas de tipas sitiadas

hablamos de epimedias y metapandemias, hablamos de panspermia porque nos gustan los  extremófilos que gustan a su vez de los ácidos… hablamos de muchas cosas que no puedo pero quisiera retener – por qué, mi cerebro es brutal, banal.

(mi corazón es cursi, cursi, cursi. lo que dice es irrepetible).

me quedo pensando que debería hacer algo. hoy podría llorar o correr o bailar sin parar. pero no, ya estuvo bueno de explotar. vamos a hacer otra cosa. nos vamos a pluggear con el todo, nos vamos a switchear del todo: truly IN / truly ON.

(resplandecerá en nuestras interfaces la virgencita de los mil circuitos y eso siempre será mejor que todo lo demás)

oh oh: en esta city

todo es un desastre, hoy

se cancela cuanta cosa

y los cines no abren.

 

es una mierda, francamente

y se llama toque de queda.

pero aquí, evidentemente

nadie nunca hablará en esos términos

nomás porque no, qué pasó.

 

aquí nos reconvienen por los medios

que transmiten en oxxos vacíos:

” ciudadanos mexicanos,  los llamamos

a ser solidarios y no salir de casa.

de este modo, evitarán que los enfermos mueran

y que se produzcan nuevos contagios”

 

el director del museo de antropología ha muerto

no sin antes contaminar al staff de obama

que unos días antes contemplaba  el calendario azteca.

 

o eso dicen…

pero eso no cambia el término con que se designa 

a este tipo de disposiciones.

sólo las hace más extraordinarias:

perfectamente voluntarias.

 

al final, cada quien

puede ponerse un tapabocas del color que guste

y sentirse acompañado en la medida

que no previene sino el polvo.

 

vendrán días de intensa violencia doméstica

de misas en la tele y más misas.

pasada la emergencia podremos concluir

que con nuestro esfuerzo

acabamos de salvar al mundo.

el ocaso del modelo mecánico (retorno a la selva)

no sé manejar. durante el tiempo que duró mi matrimonio con witt, dependí de su habilidad para llegar sana y salva a todas partes. era witt quien tenía las llaves del auto, quien conducía el volante, introducía los cambios en las velocidades, sorteaba los vehículos y evitaba los choques con la naturalidad de aquel que sabe manejarlo todo. 

nunca le pedí que me enseñara a manejar. siempre temí que haría una pésima conductora, que jamás lograría arrancar suavemente y desplazarme sin incidentes; siempre pensé que no tendría modo de evitar las magulladuras en el capó, las multas de tránsito. la experiencia con patines y bicicletas me ha dado pruebas suficientes de mi incompetencia para circular sobre ruedas.

lo único que he llevado a mi antojo fue una yegua que montaba al pelo en el chucaritambo, la finca de los u.  la yegua se llamaba rosalía y corría a pique todo lo que podía, nunca se detenía. yo sentía su lomo contra mis nalgas y me agarraba de su cuello para saltar los matorrales. cuando se cansaba de llevarme en la grupa, todo lo que hacía era pasar  por debajo de los guayabos para dejarme entre las ramas. siempre encontré óptimo este modo suyo, aunque desde luego me dejó no pocos rasguños. 

a todo esto, lo único que witt no supo manejar fui yo.  quizás porque intentó conducirme como si fuera un automóvil con sistemas de alimentación, carburación, suspensión y demás, cuando en verdad soy otra yegua. no sé si le hubiera ido mejor tratando de ensillarme y de enseñarme a responder a la brida y a la fusta. creo que habría sido igualmente inútil: fui feliz en el chucaritambo, que quiere decir “el refugio de los ariscos”. 

me parece que no me volveré a casar, no es para mí. si he de sentir un llamado, que sea el de la selva; si he de tener otro compañero, quiero que penda de una liana y hable con los monos.

hablaremos el mismo lenguaje; me dejaré montar y me dejará correr.

acabo de recordar

itaguazurenda se llamaba la hacienda perdida de mi familia, que tuvo una princesa que se hizo un castillo. la glorieta, se llamaba el castillo que se volvió colegio militar.

mi bisabuela, que era mucho más pragmática, se mandó a erigir un cristo. ahí sigue el cristo, de pie y con los brazos abiertos.

they linked me up (the aliens did)

my computer was dead and now it´s empty.

i was blocked  and now i´m stripped.

this is a pain cry.

¿dónde está waldo?

en el congo. y hay un desmadre, como siempre. a waldo ni se lo reconoce, ha cambiado tanto. ahora trabaja con los azande en programas de desarrollo alternativo y organiza movimientos subversivos en su tiempo libre. viste ropas locales con estampados coloridos y escribe febrilmente en un cuaderno que no puede perder.  se siente sir evans-pritchard aunque aclara que es distinto: le gusta el tráfico armas lo mismo pero es poscolonialista.

en el fondo bien en el fondo, a lo que aspira waldo es a convertirse en aprendiz de brujo.

widerstand

tarde o temprano tendré que explicar la desaparición de witt: als ob die wüste… als ob ich wüsste.

the surge / el aumento

 

corín tellado ha muerto y witt ha desaparecido. ambas cosas parecían imposibles. son irreversibles, sin embargo.

mi padre acaba de llegar a mazār-e sharīf, en la frontera con uzbekistan y tajikistan. ahora contempla los muros celestes del santuario de hazrat ali.

aún es primavera.

la evasión de deniz

en tlalpan hay varios manicomnios.

y viendo en la sala de espera esos viejos tomos franceses

tan espesos

de balneoterapia y arsonvalización,

cruzando ese jardín por donde tres veces a la semana discurren filosofías de vía angosta

-los perros trágicos machacados en la carretera al pasar en volandas,

y así habrá que pasar ahora.

 

                                                           hace calor.

el que vaya a la hora cursi como todas marchando a oscuras al lado de las rieles

podrá escuchar (si le importa) el zumbido de muchos escarabajos enamoradísimos

entre las piedras del talud.

más allá (es de suponerse) descansan adineradas adolescentes de miembros fruticosos,

con labios secos, tendidas al descuido

como largos gatos de algalia.

(¿habrán comido habas?

¿borrarán como es debido los moldes de sus cuerpos en las camas? oh riesgo.)

pero este mundo de trenes y escarabajos es un mundo de trenes y escarabajos,

sin embargo, 

nagara.