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me matan los pelos de los emos. me matan de amor, quiero decir. uno, porque son negros, aunque ayer vi a la primera güera-güera. la cosa se pone inter-clase. el conjunto mayoritario de emos tiene pelo negro como el conjunto mayoritario de habitantes de esta ciudad; por una vez, no se lo está tiñendo. se lo está parando que es otra cosa. de puta madre. paso de los moñitos y moñetes, ayer vi una coronita de diamantes en la cima de un emo. esa es la onda.

ahora en la plaza rio de janeiro. no son boy scouts - the ultimate freaks. es una bandota de emos y una bandota de tiras de los suaves, de los que van de azul y gris. los robocops atienden otro tipo de asuntos. los emos se agitan junto a la fuente que ha sido pintada de blanco y está vacía. son como su contenido negro que hace un círculo satelital.  van y vienen detrás de un emo con el puño en alto. los más próximos lo toman por los hombros, lo abrazan y le dicen. el tono es de juego. las chicas hacen ojitos como oscuras japonesitas. los policias contienen al círculo cuando éste amenaza con desbordar. uno le grita al del puño desde atrás: ya bájale de güevos cabrón. otro le grita al david de la fuente: al fin que hay otro parque.

el asunto en pepas es que no pasa nada. del otro lado del parque, hay otra bandota de emos. no se reconocen inmediatamente: permanecen sentados en torno a una banca, observantes.

el primer mensaje que recibe este blog se declara en contra de la violencia y pregunta qué sienten los emos. no tengo idea. ayer en la rio de janeiro pensé que a lo mejor todo era un murakamazo. 

pregunta también si tienen sitio formal. sí, claro, la glorieta de insurgentes. ¿virtual? no lo sé. 

 

 

 

nos asamos en portada

quiero una falda de hojas de plátano y un collar de hielos. nada más. las hojas de plátano, claro, están animadas y se mecen y ventilan; el hielo se derrite pero no se acaba nunca. yo me mojo y sopla el aire. todo en slow motion porque no da más.

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La glorieta del metro Insurgentes es el mejor lugar del mundo para fumar un cigarro. La entrada del metro es como una boca hundida que expulsa un montón de bocas que  se abren y se cierran sujetando el cigarro, succionando y expulsando el humo, que cruzan apuradas la explanada. Algunas, como la mía, se estacionan un momento. Los que son ojos salen e identifican grupos e individuos:  oficinistas, gays,  emos, señoras, punks, boleadores. Los afines se agrupan y se ligan. 

Los policías hacen rondas en sus scooters motorizadas como semi insectos semi unútiles.

Eso pienso cuando me acerco a la explanada con un cigarro en la mano y veo que está ocupada por una multitud de negro que mira lo que sucede en el centro: dos emos avanzan con los puños en alto, seguidos por una capitana con el pelo pintado de rojo y un escuadrón de policías. Los ojos de los dos emos principales pasan brillando dentro de estrellas de carbón.

Tres muchachos me explican que se armó una bronca con eskatos y que luego se armó este espectáculo.No se ven eskatos por ninguna parte. Me fijo en la diadema amarilla en la cabeza de uno de ellos y aparecen todas las cosas que brillan verdes y rosas y lilas en el mar negro. Y desde luego todas las rayas. Qué buen espectáculo. Los emos van de gala y están contentos, más hermosos  y más cachondos que nunca.

posdata a todo ensayo

ya sé que lo de las perlas es una mamada. 

endoscópica

pensando en cálculos de colección, digo:

siempre mejor que una, muchas perlas.

 

entonces pienso en la perla del anillo que saltó

durante el aplauso

que rodó  y cayó en foso de la orquesta.

es verdad que me dolió; el concierto nunca fue

tan bueno así.

 

en fin. al público le gusta. aplaudir quiero decir.

 

y cuando pienso en muchas perlas pienso en muchas perlas

saltando muchas veces del anillo de platino

y rodando hacia el foso en medio de un estruendo

que no acaba nunca.

 

finalmente,

abandonamos la sala aturdidos.

de ese modo nos sentimos

exaltados.

 

al día siguiente, la perla es preponderante: 

en dónde conseguir esa que calce 

el anillo que calza el dedo

tan perfectamente.

 

como si hubiéramos bailado

toda la noche.

 

 

puñal en mano

viernes por la noche. en la vecindad de al lado escuchan pedro navaja que comienza una y otra vez; las sirenas se repiten, pedro navaja se viste nuevamente y la música se acelera. entre actuación y actuación, se escucha el hielo de los vasos, el chirriar de las sillas y las risas de los vecinos que se cabulean: tú me dijiste, carmen, en esta colonia somos todos putos así que no te metas con nosotros.  pedro navaja comienza por décima vez pero con el volumen notoriamente disminuido, ahora llegan desde la calle las sirenas de verdad. 

en el patio de la vecindad caben una cantidad de voces concomitantes, hombres y mujeres que hablan y ríen, se escuchan y se interponen. los jóvenes estarán sentados en las ventanas de la fachada del edificio con sus motos y sus cinturones con aplicaciones metálicas y hablarán más bajo y reirán más graves; los veré en veinte minutos cuando vaya al oxxo a comprar cigarrillos y pase en frente procurando no pasar por tarada. los jóvenes desconfían de mí y se callan cuando paso, seguramente piensan que soy una tarada porque camino rápido. 

quién sabe. quizás los intimida mi vestido.

a los grandes no los intimidan en lo absoluto los camisones con que subo a regar las plantas de la azotea. a mí me intimidan un poco los grandes que me miran desde los pasillos pero me sirven de práctica y de statement: hace calor, chingados. no es un minor statement en esta ciudad que se acerca a los treinta grados con los suéteres puestos y los rebasa con shorts que llegan hasta las rodillas porque todo lo demás es acapulco (y aun en acapulco y en el agua, las playeras). aunque a lo mejor es el statement de una tarada para los muchachos apostados en la entrada de un edificio ocupado en un barrio en el que la gentrificación se hace llamar sicario.

 

 

tagging

hay una sorpresa reservada para todo bloggero. para mí: ninfetas. la gente busca ninfetas.

según reporta mi hermano (el otro)

En el estado norteamericano de Virginia y dicen que incluso en España, habida la cantidad de migrantes bolivianos en ambas partes y gracias a la habilidad de los comerciantes en todas partes, los nostálgicos brindan con Chicha Chernobyl, importada directamente desde Cochabamba.

Tun tun en la cabeza, no se sabe si es pasito o putazo. 

londres grita para berio en mi cerebro

es fuerte porque  me pregunto si la música se escucha y no recibo respuesta inmediata de mi cerebro para el que una mujer continúa repitiendo garlic garlic garlic cuando es evidente que no lo está haciendo. itunes está en mute pero mi cerebro no solo ha escuchado perfectamente sino que ha imaginado la cara de la mujer que canta e incluso el fondo y ciertamente no es una calle. los ingleses que yo sepa no comen ajo. mi cerebro, me parece, downloadea de otra fuente y hace click espasmódicamente.

por otra parte, me exaspera esta modalidad que hace que el mouse active cosas solamente por estar posado en un punto por un lapso. con mi cerebro es suficiente.

 

 

 

notas de un ensayo general

alguien leyó a calasso (como el collar) e interpretó (sólo la perla):

ninfetas hiperquinéticas simulan un tango inútil.

sus cuerpos son lívidos sus mallas son negras y sus zapatillas plateadas. las zapatillas son importantes todo el tiempo. 

las acompañan hombres de pelo negro de pecho imberbe de cabeza limpia de traje negro todas esas cosas. 

fausto el hombre es discutible.  fausto el docto que las toma por la cintura en fin.

fausto el alfiler: pinned alive ellas se agitan como mosquitas

pequeñas flappers en la caja grande

perlas aquí perlas allá (proyectadas en las pantallas o recortadas  con la luz del seguidor)

drama: en determinado punto fausto infausto y ninfeta de turno pinned to each other; cosidos por la misma luz que no a la misma estrella, la mosquita y el abejorro.

¿y en dónde está el alfiler? perlas, perlitas para todo. y fondos negros, por si decadentes.

una sola mujer: una especie de coloso de pecho blanco y ancho que domina la escena

mueve sus brazos con gracia batracia

¿la única rubia?

retorno al inicio o similar

drama: los violines pasan a proscenio y las ninfetas tienden sobre el linóleo negro sus cuerpitos pasmosos.

final: tres perlitas que hacen plop plop plop en las pantallas.

 

(la diosa es marcial claro)