me matan los pelos de los emos. me matan de amor, quiero decir. uno, porque son negros, aunque ayer vi a la primera güera-güera. la cosa se pone inter-clase. el conjunto mayoritario de emos tiene pelo negro como el conjunto mayoritario de habitantes de esta ciudad; por una vez, no se lo está tiñendo. se lo está parando que es otra cosa. de puta madre. paso de los moñitos y moñetes, ayer vi una coronita de diamantes en la cima de un emo. esa es la onda.

ahora en la plaza rio de janeiro. no son boy scouts - the ultimate freaks. es una bandota de emos y una bandota de tiras de los suaves, de los que van de azul y gris. los robocops atienden otro tipo de asuntos. los emos se agitan junto a la fuente que ha sido pintada de blanco y está vacía. son como su contenido negro que hace un círculo satelital.  van y vienen detrás de un emo con el puño en alto. los más próximos lo toman por los hombros, lo abrazan y le dicen. el tono es de juego. las chicas hacen ojitos como oscuras japonesitas. los policias contienen al círculo cuando éste amenaza con desbordar. uno le grita al del puño desde atrás: ya bájale de güevos cabrón. otro le grita al david de la fuente: al fin que hay otro parque.

el asunto en pepas es que no pasa nada. del otro lado del parque, hay otra bandota de emos. no se reconocen inmediatamente: permanecen sentados en torno a una banca, observantes.

el primer mensaje que recibe este blog se declara en contra de la violencia y pregunta qué sienten los emos. no tengo idea. ayer en la rio de janeiro pensé que a lo mejor todo era un murakamazo. 

pregunta también si tienen sitio formal. sí, claro, la glorieta de insurgentes. ¿virtual? no lo sé. 

quiero una falda de hojas de plátano y un collar de hielos. nada más. las hojas de plátano, claro, están animadas y se mecen y ventilan; el hielo se derrite pero no se acaba nunca. yo me mojo y sopla el aire. todo en slow motion porque no da más.

La glorieta del metro Insurgentes es el mejor lugar del mundo para fumar un cigarro. La entrada del metro es como una boca hundida que expulsa un montón de bocas que  se abren y se cierran sujetando el cigarro, succionando y expulsando el humo, que cruzan apuradas la explanada. Algunas, como la mía, se estacionan un momento. Los que son ojos salen e identifican grupos e individuos:  oficinistas, gays,  emos, señoras, punks, boleadores. Los afines se agrupan y se ligan. 

Los policías hacen rondas en sus scooters motorizadas como semi insectos semi unútiles.

Eso pienso cuando me acerco a la explanada con un cigarro en la mano y veo que está ocupada por una multitud de negro que mira lo que sucede en el centro: dos emos avanzan con los puños en alto, seguidos por una capitana con el pelo pintado de rojo y un escuadrón de policías. Los ojos de los dos emos principales pasan brillando dentro de estrellas de carbón.

Tres muchachos me explican que se armó una bronca con eskatos y que luego se armó este espectáculo.No se ven eskatos por ninguna parte. Me fijo en la diadema amarilla en la cabeza de uno de ellos y aparecen todas las cosas que brillan verdes y rosas y lilas en el mar negro. Y desde luego todas las rayas. Qué buen espectáculo. Los emos van de gala y están contentos, más hermosos  y más cachondos que nunca.

ya sé que lo de las perlas es una mamada. 

pensando en cálculos de colección, digo:

siempre mejor que una, muchas perlas.

entonces pienso en la perla del anillo que saltó

durante el aplauso

que rodó  y cayó en foso de la orquesta.

es verdad que me dolió; el concierto nunca fue

tan bueno así.

en fin. al público le gusta. aplaudir quiero decir.

y cuando pienso en muchas perlas pienso en muchas perlas

saltando muchas veces del anillo de platino

y rodando hacia el foso en medio de un estruendo

que no acaba nunca.

finalmente,

abandonamos la sala aturdidos.

de ese modo nos sentimos

exaltados.

al día siguiente, la perla es preponderante: 

en dónde conseguir esa que calce 

el anillo que calza el dedo

tan perfectamente.

como si hubiéramos bailado

toda la noche.

a todo esto, el asunto es: pienso que el arte contemporáneo se queda corto con demasiada frecuencia. le buscas, pero es como plop. el arte contemporáneo hace plop de infinitud de maneras - en eso consiste the quest of the artist: am i or am i. so guat. el caso es que no hace plop adentro nuestro. eso es otra cosa, una cosa infrecuente en el arte contemporáneo.

es como que vemos todas estas ninfetas con pasitos de flappers en interpretación contemporánea, el otro día en esta función de la la la human steps para el festival del centro histórico. y sí, en efecto, el conjunto está muy bien trabajado, los bailarines no son dispares, lo hacen todos muy bien y al menos una - la colosa- consigue tomar la escena. las luces llevan el guión con eficacia y descargan el drama con recursos notorios, asientan cada escena. el vestuario: el exacto. no se espera menos de las compañías canadienses, tan pulcras, tan estéticas, siempre rigurosas en su detalle y en su técnica.

coro: le dice spinetta a charly: ese tu walkman.. qué moderno que es… todo muy superado, muy liberado… muy fm ¿tiene pilas? ja ja…  

uno espera que el arte tome sus entrañas y suceda. si no toma entrañas no sucede: pasa solamente frente a nuestros ojos o de una oreja a otra. a veces sucede, pero es raro. el mismo festival del centro histórico presentó pero hace tantos años una coreografía de kylian para la netherlands dance theater tan potente que literalmente te tomaba del aparato reproductor, en toda su delicada y compleja estructura, y te lanzaba hacia escena. cuando lo vi, era estudiante. dejé de sentir mis zapatos mojados y deseé saltar y alcanzar la escena desde la primera fila de galería.

ahora, claro, lo que me entusiasma es pensar en el cuerpo que cae y se descalabra en las butacas rojas de platea. hay tanto dorado cerca. uy.

para seguir con los plops espectaculares (o para comenzar): hace como trece años asistí en berlín a ver la pieza de un gran coreógrafo. un gran coreógrafo sí. no recuerdo su nombre. el entusiasmo de la crítica extendendía una mano para recibir el programa. y total qué: dos fridas encorsetadas (reales) a las que atravesaban (no realmente) dos palos (tamaño tranvía real). ellas se mecían en el aire con sus pelos negros frente a un gordo y un ciclorama de colores. guat?

esa fue mi primera lección en contempoguat. cuando la recibí era adolescente. y pensé: tráiganme de vuelta al pato de ibsen. vamos a desplumarlo.

resulta intramuscular. sí: es arte tipo espasmo facial. qué tal que un día me quedo tiesa en uno de esos espasmos, que después me queda un ojo en guiño perpetuo y que para enfrentar mi condición de lisiada fundacional -y sublimarla, exasperarla, reventarla y trascenderla- me pongo una playera negra con un ojo lisiado pegosteado de diamantina y quiero boletos gratis y algún tipo de seguro.

más coro: de charly (es el héroe de hoy): ya no quiero criticar sólo quiero ser un enfermero… 

viernes por la noche. en la vecindad de al lado escuchan pedro navaja que comienza una y otra vez; las sirenas se repiten, pedro navaja se viste nuevamente y la música se acelera. entre actuación y actuación, se escucha el hielo de los vasos, el chirriar de las sillas y las risas de los vecinos que se cabulean: tú me dijiste, carmen, en esta colonia somos todos putos así que no te metas con nosotros.  pedro navaja comienza por décima vez pero con el volumen notoriamente disminuido, ahora llegan desde la calle las sirenas de verdad. 

en el patio de la vecindad caben una cantidad de voces concomitantes, hombres y mujeres que hablan y ríen, se escuchan y se interponen. los jóvenes estarán sentados en las ventanas de la fachada del edificio con sus motos y sus cinturones con aplicaciones metálicas y hablarán más bajo y reirán más graves; los veré en veinte minutos cuando vaya al oxxo a comprar cigarrillos y pase en frente procurando no pasar por tarada. los jóvenes desconfían de mí y se callan cuando paso, seguramente piensan que soy una tarada porque camino rápido. 

quién sabe. quizás los intimida mi vestido.

a los grandes no los intimidan en lo absoluto los camisones con que subo a regar las plantas de la azotea. a mí me intimidan un poco los grandes que me miran desde los pasillos pero me sirven de práctica y de statement: hace calor, chingados. no es un minor statement en esta ciudad que se acerca a los treinta grados con los suéteres puestos y los rebasa con shorts que llegan hasta las rodillas porque todo lo demás es acapulco (y aun en acapulco y en el agua, las playeras). aunque a lo mejor es el statement de una tarada para los muchachos apostados en la entrada de un edificio ocupado en un barrio en el que la gentrificación se hace llamar sicario.

hay una sorpresa reservada para todo bloggero. para mí: ninfetas. la gente busca ninfetas.

me encuentro hablando con el mismísimo diego de la vega. lo sé porque lleva el antifaz. estoy segura, me lo he soñado muchas veces.

no recuerdo bien la conversación porque lo estoy mirando intensamente por lo del antifaz y la seguridad. pero se resume del siguiente modo: gombrowicz es candomblero. eso mismo: practica el vudú desde una isla del pacífico que puede ser tahití. dice pero más bien hace que heidegger diga: 

“complex arguments are not as needed as heroic naïveté”

por efecto del conjuro de gombrowicz (que es un hombre de buena fe) es que heidegger dedica la mayor parte de su tiempo a la fenomenología de los caracoles, a los que observa rigurosamente seis  horas y quince minutos cada vez (que no le hace mal a nadie). en los intervalos, se le encuentra ensimismado considerando el urfutur. es una idea importante, la del ur-futur (tomar nota).

los caracoles por su parte acuden a la cocina como a la meca, por cientos. no hay piedra negra. se pliegan ante un plato azul lleno de whiskas que luego escalan y conquistan. rebosan y se rebozan en las croquetas (recordemos que son saladas). henchidos de glutamato monosódico, trascienden. es verdad: probad.

-los caracoles, como el vudú, dejan su huella: un hilo fino de baba que brilla-

a todo esto tomo siempre un martini daltónico que diego de la vega sirve una y otra vez en formato equivocado. recuerdo claramente que me advierte: don’t drink too much poison.

quisiera poder decir otra cosa pero la palabra es poison, en efecto. esto es de nuevo como en el sueño; el embrujo en mi caso debe ser obra de wittgenstein que opera en un castillo transilvano. witt dice. puta, no sé qué dice exactamente pero sé que se refiere al ur-futur cuando habla de sus enunciados, incluso cuando lo ignora está volteando atrás. también dice hacia el final que no todo se puede decir.

stop stop stop dice diego de la vega: debes leer a averroes antes de cumplir los treinta y seis años (y esto lo deben saber todos los muchachos). and and and repite diego de la vega: don´t drink too much poison. 

oh dear but i have, already. don’t worry.

para algo existen los bezoares, si es que existen.

En el estado norteamericano de Virginia y dicen que incluso en España, habida la cantidad de migrantes bolivianos en ambas partes y gracias a la habilidad de los comerciantes en todas partes, los nostálgicos brindan con Chicha Chernobyl, importada directamente desde Cochabamba.

Tun tun en la cabeza, no se sabe si es pasito o putazo.